x x x
Уходит, как поезд в огромный тоннель, Отсчитанных дней вереница. В ней май, и июнь, и прохладный апрель, Которые будут мне сниться. Но вот мы доходим до новых границ, Еще не прочитанных нами. И время опять зажигает огни, Чтоб ветры раздули их в пламя. И будто по списку печалей и благ В заклеенном наспех конверте, Мы делаем свой нерешительный шаг, Пытаясь поверить в бессмертье. 1911