Старое кладбище
Журчит ручей, могилы обегая, Взлетают одуванчиков пушки, И на припеке, сидя, не мигая Две ящерки все кажут языки. Из длинной урны, ветхой и щербатой, Трава течет густой струей вина Зеленого и ветер соглядатай Все пьет и не допьет его до дна. На мураве мое так мягко ложе; Мечты легки... и что мне до вестей, Что разным почерком, одно и то же, Кругом писал костлявый грамотей.