Рукописи Пушкина
Как нежны, как надрывно милы И этот пыльный аромат, И порыжелые чернила, И росчерков округлый ряд. В сияньи Крымских побережий, В Михайловской тиши, — один, — Размашистые эти мрежи Сплетал мой вечный властелин. Как выскажу? И слов мне мало: Здесь, где моя легла слеза, Его рука перебегала И медлили Его глаза. И эти влажные напевы Неистлеваемым зерном Вздымают золотые севы На поле выжженном моем.