* * *
Заболело — не излечится —
Смертной болью бытие.
Мышью загнанною мечется
Сердце утлое мое.
Ждет, и верит, и пугается,
И не верит... А пока
Всё труднее напрягается
Ослабевшая рука...
Это днем. А ночью олово
Тонко-серой тишины,
И туманно мучат голову
Полумысли, полусны...
1921
