x x x
Заболело — не излечится — Смертной болью бытие. Мышью загнанною мечется Сердце утлое мое. Ждет, и верит, и пугается, И не верит... А пока Всё труднее напрягается Ослабевшая рука... Это днем. А ночью олово Тонко-серой тишины, И туманно мучат голову Полумысли, полусны... 1921