Последняя страница
Люди метались, как звери, Прятались тени в углы... Хлопали окна и двери, Жутко трещали полы. Билось... ломалось... кололось... В гордой застылости зал Пьяный надорванный голос Пьяную песню кричал... А под березой разлатой На перекрестке дорог Плакали жалко пенаты, В серенький сжавшись комок... Март 1917