Марина Цветаева

От четырех до семи

В сердце, как в зеркале, тень,
Скучно одной – и с людьми...
Медленно тянется день
От четырех до семи!

К людям не надо – солгут,
В сумерках каждый жесток.
Хочется плакать мне. В жгут
Пальцы скрутили платок.

Если обидишь – прощу,
Только меня не томи!
– Я бесконечно грущу
От четырех до семи.

← Все стихотворения

← Лучшие стихотворения