Константин Большаков

На Лихаче

Эти бестрепетные руки,
Эта удивленно поднятая бровь,
И глаза, бесстрастные от скуки, –
Это не любовь.

Но ведь это утро только первой ночи,
А над парком шум тревожный и весенний...
Каждое новое горе непонятно жесточе,
Каждое новое счастье непонятно мгновенней.

А рысак рассыпается искрами
Сухо рвущих дорогу копыт,
Не продлить поцелуями быстрыми
Час, что до дна допит.

Города ропот стихнет
Бы взглянете просто и прямо
Ах, там, где святых нет
Вы – только усталая дама.

Петровский Парк